Alto na sua torre
Está o poeta, soldado
Que nunca morre.
Com pensamentos mil
Sobre um país, desabado
Num mês de Abril.
Mas é mais forte
O seu sonho desfraldado,
Que a fria morte.
Em nós vive agora.
Viverá sempre, celebrado
Depois da nossa hora.
Lisboa, 28/3/2008.
18 de Fevereiro de 1944 — 28 de Março de 2004
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