Euroquinhões

No day after daquele em que muitos compatriotas acreditaram passar a cura dos seus males por um revisionismo da célebre injunção de diagnóstico clínico que se traduzisse num diga 133!, deitei-me a reflectir sobre a propensão ao jogo que faz de nós os maiores apostadores do Euromilhões.
E lembrei-me da letra duma conhecida canção francesa, a qual aponta ao passante uma depressão tranquila. Depressão tranquila e colectiva, que melhor descrição poderíamos pretender do nosso estado? Terreno fértil para a alimentação artificial de expectativas que adiem a revolta e o desespero conducentes à acção, substituindo-os pela espera paralisante que delega no golpe de sorte a resolução dos problemas.

Por isso somos os que mais jogam e os menos violentos. A receita alienante estende-se ao nível supra-nacional e, em países de similar modelo, tenta-se agora uma novidade no mais velho excitante individual e calmante colectivo que é o sorteio de números. Sem a componente da excentricidade estimada que está presente nas apostas inglesas sobre tudo, transfere-se para a abstracção da escolha dos algarismos as reservas de atenção expectante do vulgo. Cria-se uma nova extracção, garantindo todos os dias o circo completo, aquele que acumula uma hipotética promessa de mais e melhor pão. E usa-se o vetusto truque para viciar, perdão, fidelizar os jogadores - aumenta-se a possibilidade de prémios-migalha estimuladores do sonho, avolumando a dificuldade de acertar nos valores maiores.
A "felicidade instantânea" assim prometida ameaça bem ser a espelhada em A Lotaria, de Van Gogh. Pelo que, coerente como sempre, lá irei deitar os meus dois euritos no concurso da próxima semana.